Viver para Lembrar

Tentava lembrar daquilo que já não seria. Em vão.
As coisas que passaram, esquecidas, restavam silenciosas como fotos em preto e branco no fundo de um velho baú: a avó morta, os vestidos remendados, o vôo dos morcegos no final de todas as tardes.
Tudo esquecia.

Claro

Quando ele acordou, olhou pela janela e constatou: tem dias que o mar cheira mal. Com uma certa desesperança no olhar, um cansaço de estar vivo.
Mas o sol punha uns riscos brilhantes na água. Que ele achou tão bonitos...

Sentido

É exatamente quando você tenta me proteger
que você mais me faz sofrer...

Insólito

E o sonho era assim: ele viria em silêncio quando nada mais restasse. Quando tudo fosse pó, vestígio desenganado.
Ele viria quando as flores do jardim tivessem secado. Quando já não houvesse mais jardim. Quando todas as plantas tivessem morrido tristonhas em seus vazos, quando o disco da cantora francesa estivesse mofado e o banheiro adquirisse aquele cheiro medonho dos lugares fechados há muitos anos atrás.
Viria taciturno, encolhido. Calado.
Mas viria.
Quando a geladeira estivesse vazia e desligada, os temperos mofados nos frascos, a alquimia das manhãs desfeitas e as folhas secas espalhadas pelo chão da sala.
Ele viria.
Traria nos olhos algumas rugas tristes que ela jamais conhecera, traria mãos murchas de saudade... Traria nos passos um retorno triste...

A Fuga

Até que um dia ela decidiu fugir. Pensou nas coisas que devia levar: os cigarros que não fumava, os incensos que já não acendia há anos e que um amigo da adolescência havia dado - quase perderam o cheiro. Naquela mania louca de guardar para lembrar e não viver.
Depois pensou que levaria os livros. Sim, os livros. Aqueles com anotações. Coisas sublinhadas cujo motivo ela já não sabia. Queria lembrar. Não podia.
Pensou ainda em levar os remédios. Os diagnósticos infelizes, uma ou duas fotos, algumas 3x4... P&B, algumas coloridas. Não sabia.
Pensou melhor: seria melhor não levar nada. Iria com a mochila vazia.
Talvez então pelo caminho acumulasse algo. Algo que ainda não a pertencia. Nem isso queria. Decidiu não levar mesmo nada. Nem bolsas, nem carteiras, nem maquiagens. Lenços, mudas de roupa. Nada. Escolheu uma roupa velha qualquer. Uma calça jeans surrada e saiu.
Fugiu até se perder. E até esquecer. E fugiu sempre antes que soubessem que era ela. Antes que ela pudesse lembrar.
Fugiu de lembrar até esquecer.

Interno

Chove no Rio como se fora inverno -
um frio eterno dentro de mim...

Será?! *

"o que é meu tá guardado.
sei que qualquer hora virá
por enquanto
espero como espera
o artilheiro a bola
alçada na área
o nariz o aroma
dos jasmins em dezembro
o poeta a palavra
para matar o poema.

sem problema
o que é meu tá guardado.
aguardo."

Chacal

* Este poema foi publicado no blog do Chacal com o título "Até Já".

Novo

"A vida é a arte do encontro embora haja tanto desencontro pela vida"

Vinícius de Moraes

Balanço (Multimídia) de Final de Ano

Como sempre... os melhores do ano... :)

Livros:

- Olhai os Lírios do Campo (Érico Veríssimo)
- Incidente em Antares (Érico Veríssimo)
- O Ano da Morte de Ricardo Reis (José Saramago)
- História do Cerco de Lisboa (José Saramago)

Filmes:

- Little Miss Sunshine
- Scoop
- O Cheiro do Ralo
- Meu Melhor Amigo
- O Labirinto do Fauno
- Ponte para Terabítia
- Não por Acaso
- Tropa de Elite
- O Passado
- Viagem a Darjeeling
- A Vida dos Outros

Shows:

- Los Hermanos
- Nação Zumbi

Música (CD's que eu mais ouvi):

- I Am a Bird Now (Antony and the Jonhsons)
- Fome de Tudo (Nação Zumbi)

Sapatos Vermelhos

III

Ela teria beijado o primeiro que tentasse. Naquela noite, perdida na multidão antes que começasse o show. Trazia um copo de plástico na mão, o vinho já esquentando naquela noite tão fria. Tentou arrastar alguém consigo, não conseguiu. Pediu a um amigo que fosse com ela, ele não foi. Falou com outras pessoas... Ninguém. Seria possível que ninguém do seu convívio gostasse da banda mais pop de que ela gostava? Pois então... Sozinha na cidade, resolveu ir mesmo assim. E foi. Não estava acostumada a beber de modo que o vinho a pegou logo no primeiro gole. E foi aí que resolveu não resistir... Mas ninguém veio falar com ela... Com o copo na mão, um pouco atônita tentou vasculhar em si mesma o que a fazia tão pouco atraente... Olhou para os sapatos vermelhos... Certamente não eram eles... Pelo menos emprestavam um certo quê de interessante... Talvez a calça jeans já gasta, de um modelo ultrapassado. Certamente, que calça era aquela?! Porque ainda guardava aquele trapo? O jeans já claro pelos longos anos de uso, um pouco apertado nos quadris e na bunda... porque tinha engordado alguns poucos quilos... E a camiseta branca? Completamente lisa... Nada por dizer, nenhum estilo para afirmar... Pensou nos colegas do trabalho reclamando de suas mulheres frescas, consumistas, hiper-maquiadas... Não estava maquiada... não era fresca e sequer usava as roupas da moda... E portanto, não havia ninguém que olhasse para ela. Soltou uma gargalhada enquanto elaborava o pensamento tortuoso. Derramou um pouco de vinho na areia... A tinta colorindo o chão. Achou aquilo bonito, pôs os pés calçados de vermelho ao lado - alguma coisa combinava pelo menos. Nenhum brinco, pulseira, anel, relógio, tatuagem de estrelinha no ombro, piercing nas sobrancelhas... Nada. O show de abertura começou e ela não percebeu. Olhou pro lado porque notava um olhar forte em sua direção mas o menino bonito de blusa azul olhava através dela. Neta de vidraceiro, pensou, continuo transparente...
Quando virou pra frente viu um outro rapaz conversando com uma menina... Linda... toda arrumada como ela jamais saberia imitar, nem que tivesse todos aqueles acessórios. Deixou uma lágrima pular dos olhos enquanto tentava sorrir. Jogou o resto do vinho fora na areia da árvore já manchada. Caia uma chuva fina e os primeiros acordes da banda principal já podiam ser ouvidos. Se aproximou do público. Um homem de meia idade acompanhado de uma amiga convida: ei, você não vai assitir ao show sozinha, vai? Fica aqui com a gente. E ela ficou.

Página em Branco

Eu revirei tuas páginas
até encontrar as palavras
que falavam de mim.
Desencapei teu livro
em busca de uma dedicatória
qualquer
em vão:
só havia silêncios.
Reli todas as notas
do autor
e do revisor.
Não havia respostas. Não havia entrelinhas.
Procurei nos índices e nos anexos.
Nada.
No livro desbotado e amarelecido de tua vida
nenhuma palavra sobre mim.

Sapatos Vermelhos

II

Dou uma topada com o pé esquerdo na perna da cama. A lágrima pula teimosa do olho.
Atrasada, entro no banho e não consigo regular a temperatura: ferve de raiva ou gela de solidão a água. Me enxugo já sem paciência. Tem dias que nem ficar triste cai muito bem.
Procuro a escova pela casa e não acho, saio com os cabelos desgrenhados pelo corredor.
Pego uma chuva pelo caminho que estraga a pequena alegria da camurça vermelha de meus sapatos novos. Não há de ser nada - tento me consolar mentalmente.
Pego o ônibus cheio e cansado... Vou sacolejando por mais de uma hora e meia num trânsito sem precedentes para o horário. Depois de dois pisões no pé e um guarda-chuva molhado que destruiu o livro que eu trazia nas mãos, recebo uma cotovelada na cabeça, logo antes de saltar. Os sapatos vermelhos pisam a areia da calçada. Olho a praia em frente, o prédio... Quase não hesito. Atravesso a rua por entre os carros engarrafados, corro em direção à água, jogo o livro na areia e me sento observando as ondas...
Passo a manhã sob a chuva fina e o ar úmido que vem do mar. As ondas entoando como um mantra.
Olho mais uma vez para os sapatos destruídos antes de atirá-los ao mar...
Não há de ser nada.

Sapatos Vermelhos

I

Ele abriu lentamente a porta e entrou no quarto. Trazia um ramalhete de flores do campo que colocou num copo de plástico ao lado da cama levemente erguida. Olhou triste para o soro que pingava como um conta gotas. Ela abriu os olhos. Não dormia, afinal. Tentou sorrir. Ele retribuiu o que pensou ser um sorriso. Quero ver a praia, ela disse. Vinha pedindo há dias. O coração dele se machucava a cada vez que ela pedia. E se ela não vivesse muito mais? Valeria a pena, no final das contas, negar-lhe? Ela adivinhava. Quero ver o mar, Francisco. Me leva... Agora. Ele tinha lágrimas nos olhos e a voz trêmula quando disse: mas você pode se sentir mal... Pode não fazer bem pra você. Não seria melhor esperarmos que você se sinta melhor? Tenho certeza que... Francisco, eu não vou melhorar. Dessa vez ele não teve forças pra dizer que aquilo era bobagem. Fechou os olhos cansado e deixou as lágrimas correrem livres. Ela pediu de novo: agora. Ele abriu o armário, tirou umas roupas e o par de sapatos vermelhos que ela tinha usado quando chegou ao hospital 20 quilos atrás. Chamou uma enfermeira e foi até a recepção. Pediu para assinar o termo de responsabilidade. A mulher atrás do balcão olhou atônita para ele. Depois sorriu compreendendo. Disse que preparia o termo o mais rápido possível. Então ele voltou ao quarto, ajudou-a a se trocar, a calçar os sapatos vermelhos. Tudo estava largo. As roupas eram irreparavelmente inapropriadas. Mas parecia que ela tinha recuperado algo do brilho dos seus olhos. Agora tão opacos. Ele desceu com ela nos braços, assinou o termo no balcão enquanto as pessoas que passavam observavam assustadas. Então saíram. Duas quadras e já podiam ver o mar. Ele a pousou na areia por um instante enquanto tirava o sapato social. Desabotoou a camisa amassada, enrolou as mangas e a retomou nos braços. Mais próximos da água, voltaram a se sentar. Ela encostada no peito dele. Observando. Sim, agora era um sorriso... E haveria lágrimas de emoção se não se sentisse tão cansada. Sorriu. Sorriu como se ainda fosse aquela menina forte e saudável, dançando pela sala, sapateando no chão os seus sapatos novos de um vermelho vibrante. Ela o olhou por um tempo, agradecida. Por instantes, ele sorriu também despreocupado. Ficaram assim abraçados por muito tempo olhando o mar.
No meio da espuma das ondas quebrando, uma gaivota atrevida pescava. Você viu? Mas ela não respondeu...
Um vendedor ambulante observa um homem na praia chorando abraçado a uma mulher que parece morta.

Personagem

A cada golpe eu finjo
que o coração magoado suporta
que os pés feridos de caminhar
aguentam
que o que tenho nos olhos
é poeira
e não lágrima
que a amargura da voz é cansaço.
E não
solidão.

Não

Eu exigi de você
as palavras que eu queria ouvir.
Levei muito tempo pra entender
que o seu silêncio negava
aquilo que eu pedia.

Ainda

"Eu tenho meus desejos e planos secretos
só abro pra você mais ninguém"

Peninha

Tarde

Eu quis você
de muitas maneiras diferentes.
Você negou todas elas.

Balanço

Restaram
estas flores desbotadas
o plástico duro das retinas
esses papéis de bala
amassados pelo chão.
Restou um cheiro
misturado
de perfume
excitação
cigarro
bebida.
(E estes paetês espalhados aí pelo chão)

Só Agora Entendi...

Não sou eu que sou triste.
É uma tristeza
que mora
dentro de mim.

Hino de Passagem

As coisas que passaram continuam
impávidas.
As coisas que passaram
resistem.
As coisas que passaram ainda me choram.
Choro as mesmas lágrimas.
Nada modifica.
As coisas que passaram não se importam:
só eu sofro ainda.